Intelectual, amigo mío.

Alberto San Juan se ha despachado hoy a gusto en una entrevista concedida a El Mundo, desde donde el filósofo y filántropo madrileño ha afirmado que no hay intelectuales de derecha porque, claro está, o son intelectuales o son de derechas. Alberto, hijo mío, no habrá mucha gente metida en el lobby cultural español que sea de derechas porque la mafia imperante los expulsa sistemáticamente, no porque no existan o por falta de talento porque, desde luego, a gente más agraciada que tú para el espectáculo podemos encontrar hasta en un talkshow o en los anuncios de la teletienda. Y eso es lo que pasa cuando para llegar a ser artista, en este país en vez de mirarse el talento de una persona, se mira su ficha de afiliación política y, acto seguido, sus contactos en la industria.

Porque aquí el ritual a seguir para dedicarte al mundo del espectáculo es parecido al que se exige para iniciarse el mundo de la mafia. Necesitas un padrino que te introduzca en el mundillo y después ir presentando una hoja de servicios que no van a incluir ni críticas positivas a tus trabajos ni un examen riguroso de tus aptitudes. No, para nada. Aquí la hoja de servicios más bien tira por los servicios hechos en nombre de la revolusión, megáfono en mano y, preferiblemente, frente a la sede del pepé. Libertad de pensamiento y tal. Porque no toda la derecha es mala, que uno puede ser del peneuve o de ciú y no pasa nada. Aquí es malo ser de derechas y español, que es una enfermedad contagiosa y de la que hay que mantenerse lo más alejado posible menos a la hora de pasar el cazo para sacar la subvención de turno. Ahí todo Dios, en cuanto le sacas cuatro perras, corre a mostrar la nacionalidad del deneí.

No obstante a mi querido Albertito hay que corregirle el fondo de su afirmación porque, para él, el término intelectual se limita a Bardem soltando consignas revolucionarias mientras mira al cuadro del Ché Guevara que tiene colgado en su mansión de Beverly Hills. Y no, hijo mío, no. Intelectual es alguien que le dé al coco, pero bien dado. No un actorcillo mediocre soltando soflamas obsoletas y adorando regímenes dictatoriales como el cubano. Porque el figura luego tiene el valor de seguir con su disertación sobre la intelectualidad diciendo que  "otra cosa es que haya gente con habilidad mental, capacidad intelectual y estudios que defienda el poder, que sea reaccionario, que esté en contra de la emancipación del género humano, es decir, que sea de derechas." En contra de la emancipación. Eso lo dice un señor que, profesionalmente, vive de la paga que le da el Estado porque si se tuviera que financiar sus trabajos con las recaudaciones millonarias de sus películas, probablemente le encontraríamos interpretando a un pobre mendigo limpiando parabrisas y vendiendo pañuelos en los semáforos de la capital.

Así que, querido Alberto, tú dedícate a hacer tu trabajo, que gracias a Dios no tiene que ver con darle a la cabeza. Que yo entiendo que de vez en cuando tienes que salir en los medios con meadas fuera de tiesto como ésta para tener algo que llevarte a la boca, pero te voy a dar un consejo: tú aprende a actuar, que no me dé vergüenza ver cualquier serie estadounidense al azar y comprobar cómo hasta los actores de cinco años, comparados contigo, merecen un óscar por su trayectoria profesional. Pero vamos, como no me cuesta nada hacerte feliz, aunque sea un segundito, y soy una persona magnánima, voy a concederte beneficio de la duda. Supongamos que sí, que es cierto que sólo hay intelectuales de izquierdas. Entonces no queda más remedio que poner en el radio casete a los Petersellers a todo volumen y cantar bien alto esa bonita tonadilla que decía "Intelectual... intelectual... ¡cabrón!, ¡cabrón!".

Juancarling contra el Alcoyano

Anoche el Madrí se enfrentó contra el Alcoyano, único equipo con más moral que Mauriño que, tres años después, sigue pensando que en el Bernabéu la gente dejará de ingerir pipas cual hamsters hambrientos para dedicarse a animar, esa actividad tan poco digna de la alta alcurnia que puebla las gradas de Chamartín. El once del Madrí suponía un guiño para los piperos, con cuatro chavales de la cantera en el once inicial. Y por cantera quicir gente formada aquí, en el Madrí, no por Manchester Uniteds o Valencias y repescados a golpe de talonario como si nunca se hubieran marchado.

Esta vez los castigados por el dictador fascita portugués fueron Casillas, Ramos, Arbeloa y Alonso, víctimas de su nacionalidad, a los que se les unió Pepe, que renunció voluntariamente a la convocatoria para que no fuera tan obvia la xenofobia del sátrapa de Setúbal para con los jugadores patrios. ¿Queréis cantera? pues me cargo a los de la Roja, parece que pensaba el doctor Maligno a la hora de confeccionar la convocatoria.

El Madrí formó con Adán bajo palos, Albiol y Nacho en los laterales, Varane y Carvalho en defensa. El centro del campo con Cherichef, Gitanito Rodríguez, Callejón y Lukita y arriba Morata. Ah, y Ozil, pero el alemán ya está para que pongan una foto suya en los briks de leche, a ver si alguien lo ha visto. Albiol rápidamente fue sustituido por otro puto portugués más ya que el Alcoyano, haciendo honor a su nombre, empezó con mucha moral y ganas, las ganas típicas de los equipos cuando se enfrentan al Imperio del Mal: entrar a matar, que sale gratis. Si la entrada que le hicieron al valenciano en el primer minuto de juego se la hacen al niño de la hormona, ahora mismo el atacante estaría apurando las caladas de su última voluntad mientras la prensa le venda los ojos para empezar el fusilamiento.

Lo bueno de enfrentarse a un Segunda B es que es harto difícil que alguno de sus jugadores haya debutado con la Selección Española, lo que le da alguna probabilidad a nuestras estrellas de arrancar alguna pequeña ovación de su hinchada. Por ello y a pesar de estar las gradas medio vacías (muy inteligente poner un partido a las 21:30h en invierno y día laborable), se oyeron ovaciones cerradas para Mou y Ronaldo y el estadio tuvo algo más de calor del habitual, calor que no se transmitió a los jugadores porque la primera parte fue francamente aburrida y donde, lo siento por los chavales del filial, pero ni uno dio la talla para jugar en el primer equipo aún, aunque José Rodríguez puede llegar.

En la segunda parte y con la salida de Benzema y Di María, que inauguró el marcador, las cosas se pusieron en su sitio y ya se marcaron tres goles para bajar los humos al humilde equipo alicantino. Callejón remató con dos chicharros más y a dormir a casa, que hace frío. No pudo faltar la ya profetizada expulsión de un jugador visitante para que pueda volver el ruido sobre lo que nos benefician los arbitrajes y tal para que así nos puedan poner la navaja en el cuello en los momentos decisivos de la temporada y no podamos decir ni mú.

Para terminar me gustaría hacer un llamamiento a las autoridades competentes, puesto que mirando las cróncas de hoy de la prensa deportiva se intuye un alto consumo de estupefacientes por parte de los redactores, única explicación posible a la cantidad de gilipolleces escritas sobre la inexistente división de opiniones de la grada sobre Mou o sobre el nivel de primera de los canteranos. Si venden una décima parte del alijo que tienen guardado, no hubiera hecho falta ni un mísero ERE para limpiar las redacciones de gañanes.

Revolución En El Madrí

El Madrí de Mauriño anda revolucionado o eso quieren hacernos ver desde la Central Lechera, término cuya etimología bien podría venir de las leches que les reparte nuestro Querido Líder en las salas de prensa, sin ir más lejos puede dar buena fe de esto el calumnista de As Forjanes. Calumnista, digo, porque esta gente se gana la vida a base de inventar historias sobre nuestro club, siendo el máximo exponente de esta sub especie el argentino de El País Diego Torres. Este hombre entró en el Grupo PRISA siguiendo los pasos de su ídolo de la infancia, Boris Izaguirre, que antes de hacerse famoso por aquí a base de ir dejando manchas de aceite de plató en plató, se ganaba las habichuelas escribiendo culebrones.

Pues como decía, el Madrí de Mauriño anda revuelto. Según nos filtran hay un quintacolumnismo en el vestuario encabezado por ese gran estratega de Camas llamado Zergioh Ramoh, que ahora que nos llega la moda de otoño / invierno ha sacado del armario su palestino y ha alzado la voz contra el dictador portugués. ¡Qué pecados habrán cometido en siglos anteriores los andaluces para haber alumbrado a dos lumbreras como Sánchez Gordillo y Sergio Ramos!. Por otro lado y como también nos sigue filtrando la prensa y a pesar de sus últimas declaraciones, nuestro humilde Capitán también anda disgustado con el míster. Míster, palabro que creo que los futbolistas empezaron a acuñar en tiempos de Valdano, cuando era un misterio escudriñar las explicaciones tácticas del argentino entre el batiburrillo de pedanterías que soltaba el vendeburras porque, seamos honestos, ni uno sabía de dónde venía en realidad la palabra míster, que antes de que nuestros futbolistas empezaran a buscarse la vida en la Gran Bretaña, el jugador medio hablada español y con dificultad. Pero el caso es que, si nos creemos lo que publican por ahí, a Mou no le habla ni su señora, que le habrá retirado el saludo y hasta el sexo. Y así está el pobre con esa cara de mala leche.

Pero la verdad es mucho más simple. Nuestro General portugués tiene que tener cara de mala leche, de desprecio. ¿Dónde se ha visto a un tío que tenga que ir a la guerra con una sonrisa de oreja a oreja y cara de gilipollas? A la batalla se va cubierto de mierda y con malas pulgas, que si no se corre el riesgo de, en el momento de apretar el gatillo, te entre remordimiento de conciencia y no acabes el trabajo, que es lo que le pasa al bueno de Pardeza, que de ir por la vida con tanta felicidad como debe producir el mirar cada fin de mes los ceros de la nómina a cambio de no hacer absolutamente nada, llega la hora de la verdad y se pone a exculpar a un macarra de barrio por partirle la cara a tu jugador franquicia o, peor aún, a invitar al enemigo a comer por Navidad. Y así pues no, mire usté.

Así que en esas estamos, como siempre, incrédulos ante la impunidad que desde todas partes se acribilla al Madrí mientras nuestro presidente, que de tanta endogamia que predica vamos a llamarle también "El Hechizado", se sienta melancólico en el palco recordando los tiempos en los que él era el auténtico macho alfa de la manada y tan pronto tiraba de talonario y le quitaba al eterno rival a su máxima figura, como se reunía con los otros máximos mandatarios para montar un grupo de presión ante las prácticas mafiosas de la UEFA. Aquellos maravillosos años.